Fingerfarben
Waldbrotzeit. Fichten in drei Gängen. Sonnenknabbern im Nacken, Schlammpolster unter Füßen und Rippen. Hoffentlich sind wir uns hier begegnet. Dein Nasenbein verschwommen in Nahaufnahme. Wolkenkommando am Schnappglashimmel. Mein Rocksaum vogelfremd. Bauchnabelschmutz frei lecken. Fingerreisen ohne Abmachung.
Spinnweben starren vom 60-Watt-Sternenhimmel. Eine späte Fliege strauchelt auf Erdbeerresten. Der Lampionmond schweigt. Der Boden übersät mit Erde, Blütenresten und staubigen Zetteln: “Nicht vergessen: schlafen gehen.” Das Nervenkostüm liegt zum Trocknen auf dem Balkon. Die Haut passt nicht mehr. Meine Arme sind Krustentiere und schwitzen dem Morgen entgegen. Heimat riecht komisch.
